" Même les morts racontent des histoires. "
Et des histoires, ce roman n'a de cesse de nous en raconter.
A cheval sur deux époques, le récit jongle entre flash-backs et huis clos sous tension.
Sous deux latitudes septentrionales, des secrets de famille brisent la glace, et les restes inattendus de la ruée vers l'or refont surface.
Un mort, deux hommes, une femme et deux colts dans une cabane perdue dans le Nord de la Suède... Qui dégainera le premier ?
L'intrigue prend son temps, et s'arme de sang-froid pour mieux nous surprendre.
La balle est dans votre camp.

1910. Sig est seul dans une cabane au nord du cercle arctique. Son père est tombé dans un lac gelé, sa soeur et sa belle-mère parties chercher de l'aide. Un étranger survient, menaçant, réclamant le magot d'or volé... Pourtant rien n'a de valeur dans cette cabane désolée, hormis un revolver...
Y aurait-il une explication à la fuite de la famille toujours plus au nord, depuis des années ?

Marcus Sedgwick est né et a grandi en Angleterre. Parallèlement à une carrière dans l'édition, il est un auteur acclamé de romans pour grands ados. Ses livres sont très fréquemment sélectionnés pour des prix littéraires et il a reçu plus de trente récompenses. Il se consacre désormais uniquement à l'écriture, tout en menant des résidences d'écriture et en donnant des cours d'écriture. Il travaille aussi régulièrement avec son frère cinéaste : Julian.

Jour de lessive, entre chien et loup

Même les morts racontent des histoires.
Sig regardait fixement le corps immobile de son père, attendant qu'il parle, or le père se taisait, car il était mort. Einar Andersson gisait sur la table au milieu de la cabane, les bras à moitié levés au-dessus de sa tête, les genoux légèrement fléchis, dans la position où ils l'avaient trouvé, gelé ; là-bas sur le lac, allongé sur la glace, avec les chiens qui attendaient patiemment, toujours harnachés.
La peau d'Einar était grise. Malgré la chaleur ambiante, sa barbe et ses sourcils retenaient encore des morceaux de givre transformés en glaçons. Tout était relatif dans ce domaine. Dehors, la température dégringolait à l'approche de la nuit, il faisait déjà moins vingt, voire plus froid. A l'intérieur de la cabane, les quelques degrés au-dessus de zéro donnaient une impression de confort, et néanmoins le cadavre d'Einar refusait de se départir de sa rigidité.
Sig conservait un regard fixe, pétrifié lui aussi, à sa façon, sur sa chaise, guettant l'instant où son père se relèverait, sourirait de nouveau, se mettrait à parler. Mais rien.
Ils se trompent ceux qui disent que les morts ne racontent pas d'histoires. Ils en racontent bel et bien.