Pike est un vieux truand retiré des affaires quand sa fille Sarah est découverte morte et qu'il se retrouve alors le baby-sitter attitré de sa petite fille. Pike a «oublié» pendant de longues années sa fille, mais il n'accepte pas son décès. La mort de Sarah l'entraîne sur les traces d'un flic véreux dans le monde interlope de l'Ohio et du Kentucky. Accompagné de son jeune ami Rory amateur de combats de boxe, le lecteur le suit dans ses péripéties dans les bars glauques à la rencontre des junkies défoncés et en manque, du monde de la prostitution, et surtout de la violence sans retenue et parfois gratuite. Mais Pike est un dur et rien ne peut le stopper, il a décidé d'éclaircir la mort de Sarah et de trouver son assassin et il avance, tranquillement, implacablement, presque sereinement et n'hésitera pas à supprimer ceux qui se mettront en travers de son chemin. Une couverture noire, pour un roman noir, digne des meilleurs titres de Bruce Springsteen ! A quand l'adaptation cinématographique, elle ne fait aucun doute !

Pike, vieux truand voit débarquer un matin d'hiver des années Reagan la jeune Wendy, douze ans, sa petite fille qui vient de perdre sa mère Sarah. La rumeur prétend qu'elle est morte d'une overdose. Mais Pike a la conviction, qu'elle a été assassinée. Il veut trouver un coupable et part donc pour Cincinnati. Il fera la rencontre d'un flic pourri jusqu'à la moelle.
Dans ce premier roman de Benjamin Withmer, on découvre l'errance de personnages malmenés par la vie, pervertis par le monde de violence. On découvre un paysage géographiquement et mentalement ruiné. On pénètre dans les entrailles d'une Amérique bien loin des golden boys de Wall Street des années Reagan. Benjamin Whitmer réussit à nous entraîner dans un monde peu ragoûtant et terriblement violent sans jamais passer la frontière qui sépare le très bon roman noir, à la Jim Thompson ou à la Harry Crews, du voyeurisme le plus crasse.

Whitmer aime ses personnages sans magnifier ou cautionner leurs actes. Il laisse transparaître cette petite lueur d'humanité qui les rend si proches de nous et que, malgré la noirceur, l'humour - noir aussi - est toujours là, laissant penser que tout n'est peut être pas aussi désespéré.

Benjamin Whitmer est né en 1972 et a grandi dans le sud de l'Ohio et au nord de l'État de New York. Il vit aujourd'hui avec sa famille dans le Colorado, où il passe la plus grande partie de son temps libre en quête d'histoires locales, à hanter les librairies, les bureaux de tabac et les stands de tir des quartiers pauvres de Denver. Pike est son premier roman.

PIKE

Douglas Pike n'est plus l'effroyable truand d'autrefois, mais il a beau s'être rangé, il n'en est pas plus tendre. De retour dans sa ville natale proche de Cincinnati, dans les Appalaches, il vit de petits boulots avec son jeune comparse Rory, qui l'aide à combattre ses démons du mieux qu'il peut. Lorsque sa fille Sarah, disparue de longue date, meurt d'une overdose, Pike se retrouve chargé de sa petite-fille de douze ans. Mais tandis que Pike et la gamine commencent à s'apprivoiser, un flic brutal et véreux, Derrick Krieger, manifeste un intérêt malsain pour la fillette. Pour en apprendre davantage sur la mort de Sarah, Pike, Rory et Derrick devront jouer à armes égales dans un univers sauvage, entre squats de junkies et relais routiers des mauvais quartiers de Cincinnati.

Pikeest un remarquable roman noir dans lequel Benjamin Whitmer, digne héritier de Jim Thompson et de David Goodis, plonge dans l'âme du lecteur pour y laisser une empreinte indélébile.

Voici le noir dans toute sa splendeur, ce que le genre devient lorsqu'il renonce à se montrer gentil - une force dramatique brutale rongée jusqu'à l'os qui vous promène de page en page.

Dans la presse

L'écriture est exceptionnelle, du début à la fin. Absolument magnétique.
Charlie Stella

Voici le Noir dans toute sa splendeur, ce que le genre devient lorsqu'il renonce à se montrer gentil - une force dramatique brutale rongée jusqu'à l'os, qui vous promène de page en page.
Stephen Graham Jones

Dans Pike, les mots ne se contentent pas de vous raconter une histoire, ils hurlent, ils saignent, ils prennent feu.
Nathan Singer

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- Vous êtes pas tout à fait aussi grand que j'croyais -

Il n'est pas difficile d'identifier Dana. Elle entre par la porte, le pelvis graisseux en avant, vêtue d'un manteau rose qui semble être passé sous un camion poubelle. Une fillette sale aux cheveux noirs fait la moue derrière elle, douze ou treize ans, sweat-shirt déchiré un rien trop fin pour la saison. Les yeux de Dana se posent sur Pike comme si elle le connaissait, elle s'approche de lui en traînant les pieds, pousse la fillette dans le box, puis s'y glisse elle-même en baissant la tête comme si elle craignait qu'on ne la voie. Il serait étonnant que quelqu'un l'eût manquée. Le restaurant est plein de mineurs de l'équipe du matin, qui sirotent leur café, feuillettent le journal, saluent la compagnie en sortant, en entrant, le dos encore courbé par le froid du dehors, et tous gardent un demi-oeil vers elle depuis qu'elle a poussé la porte. Nanticote est une petite ville.
- Vous êtes pas tout à fait aussi grand que j'croyais, dit-elle.
Pike ne relève pas.
- Comment est-elle morte ?
- Donnez une pièce à Wendy, dit Dana. J'ai vu un distributeur de journaux en arrivant. Elle aime bien lire.
Pike sort vingt-cinq cents de sa poche. La fillette prend la pièce et s'éloigne en bousculant Dana. Elle a un chaton gris et blanc dans les bras. Il bâille et sa langue rose lape la graisse de l'atmosphère comme s'il avait voulu attraper des flocons de neige, les canines luisantes comme des lamelles de glace.
- Comment est-elle morte ? répète Pike.
Dana renifle, essuie un long flot de morve d'un revers de manche rose.
- Elle a fait une overdose. Héroïne.
Rien de surprenant. Mais Pike loupe le cendrier en tapotant sa cigarette d'un peu haut. Des brins de tabac rougeoyant s'élèvent en volutes dans l'air graisseux puis se posent en frémissant sur la pilosité noire et drue de son avant-bras. Il les remarque à peine.
- Quand ça ?
- La semaine dernière.
Dana tend le bras au-dessus de la table, lui prend une de ses Pall Mail sans filtre et l'allume avec le briquet qu'il a posé à côté.
Wendy revient, un journal mal plié serré sous le bras droit. Pike fait un signe de la tête à l'intention d'Iris, la serveuse. Elle se fraye un passage jusqu'à leur table, qu'elle atteint en même temps que Wendy.
- Emmène-la au bar et sers-lui des pancakes aux myrtilles, dit Pike. (Il se tourne vers Dana.) Tu veux quelque chose ?
- Un café, je dirais pas non, répond-elle.
- Allez, viens, ma puce, dit Iris en posant une main sur l'épaule de Wendy et en l'entraînant vers le bar.
Le restaurant est plein à craquer. Iris attrape une assiette presque vide sur le comptoir et dit au mineur à qui elle appartenait qu'il serait peut-être temps de sortir gagner sa croûte dans le vaste monde. Le mineur reste assis une minute, à fumer sa cigarette en fixant Iris comme s'il s'attendait à ce qu'elle lui restitue son bien. Constatant que non, il persiste à la fixer comme s'il risquait d'en prendre ombrage. Finalement, il se visse une casquette John Deere sur le crâne et se lève en secouant la tête d'un air ébahi. Iris fait s'asseoir Wendy à sa place et crie sa commande de pancakes aux myrtilles. La fillette s'affaisse sur son tabouret, caresse la tête de son chaton, tourne son visage fin et pâle et pointe ses grands yeux bleus vers tous les coins de la salle, terrorisée et surstimulée.