Voilà un roman enchanteur, doux et chaud, où l'amour et l'amitié en sont le coeur ensoleillé. Dans cette grande maison quelque peu fatiguée, se réunit chaque mercredi soir une bande d'amis d'âge et de conditions différentes pour voir des chefs d'oeuvres parfois méconnus du cinéma. L'avenir de celle-ci semble menacée, pourtant il semblerait qu'une nouvelle venue apporte avec elle la fin de l'hiver...

Chaque mercredi soir, qu'il neige ou qu'il vente, Max accueille dans sa maison huit femmes et son vieil ami Jean-François, grand amateur de comédies de l'âge d'or du cinéma américain et animateur passionné de leur ciné-club. Leur bonheur ? Se laisser emporter ensemble par la magie de ces films qui rendent plus léger le cours des jours. Mais aussi parler, et de quoi sinon de l'amour, qui leur a parfois joué des tours amers, mais dont ils attendent - sans trop oser le dire, et parfois même sans le savoir - le grand retour.

Les semaines passent et Max s'inquiète : pourra-t-il conserver cette vieille maison pleine de charme mais dont il est incapable de payer les réparations qui s'imposent ? Et qui est Felisa, la dernière venue du groupe ? Une folle ou une fée ? Toujours est-il que, peu à peu, tandis que l'on se dirige vers l'été, la vie de chacun va changer de couleur.

Francis Dannemark est né en 1955. Depuis 1977, il a publié une trentaine de livres, principalement chez Robert Laffont et au Castor Astral : des romans -parmi lesquels Du train où vont les choses à la fin d'un long hiver, Le Grand Jardin (prix Bernheim) et Choses qu'on dit la nuit entre deux villes -, ainsi que des poèmes et des textes courts.

Un jour mon prince

Les pluies diluviennes de la mi-novembre s'étaient à peine éclipsées que la température avait commencé à descendre, autorisant le ciel à déverser sur Bruxelles plusieurs épaisseurs de neige précoce. Le premier jour de décembre vers six heures du soir, Max s'était approché de la fenêtre de son bureau, au deuxième étage de la maison, attiré par le spectacle lent des flocons qui naviguaient en ordre dispersé. Aucune voiture n'avait encore laissé de sillons sur la neige fraîche. Soudain, il vit au milieu de la rue ce qu'il prit d'abord pour un chien. Mais il rectifia aussitôt son jugement. Dans la lumière dorée des réverbères, sans la moindre hâte, la tête haute, tel un prince inspectant son royaume nocturne, un renard plein de grâce traçait son chemin.

Quand il eut disparu, Max, toujours sous le charme, se dit que tout n'allait pas si mal, finalement. La chaudière de l'atelier, au lieu d'exploser comme il le redoutait depuis des jours, s'était contentée d'imploser. Il ignorait qu'une chaudière pouvait imploser, mais c'était le terme qu'avait choisi le réparateur. Philosophe à ses heures, il avait dit à Max que c'était une chance que la pièce attendue depuis un mois soit en rupture de stock : une pièce toute neuve sur une aussi vieille chaudière l'aurait achevée à coup sûr. Le même résultat avait donc été atteint sans aucun frais, ce qui, en pleine crise, était un cadeau. Il avait néanmoins reconnu qu'installer une nouvelle chaudière, par contre, n'en serait pas un...

Construite au tout début des années 1920, la maison n'avait rien de majestueux ou de spectaculaire mais elle était très vaste. S'il avait fallu la qualifier d'un point de vue stylistique, on aurait dit qu'elle avait quelque chose d'une maison de village. Elle avait été conçue par un ingénieur qui travaillait dans les environs, à l'Observatoire, où il exprimait en graphiques sa passion pour les méthodes modernes de la météorologie. Quant à la passion qu'il éprouvait pour la vie de famille, c'est en enfants qu'elle se manifestait : une douzaine d'abord puis, tardivement, une dernière fille, née en 1939. Ultime héritière des lieux, elle ne les avait quittés, avec son mari, qu'au début du siècle nouveau, incapable de continuer à entretenir, et encore moins de rénover, une demeure aussi grande.