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.. Mon midi mon minuit

Couverture du livre Mon midi mon minuit

Auteur : Anna McPartlin

Traducteur : Valérie Le Plouhinec

Date de saisie : 20/03/2017

Genre : Romans et nouvelles - étranger

Editeur : le Cherche Midi, Paris, France

Prix : 21.00 €

ISBN : 9782749154886

GENCOD : 9782749154886

Sorti le : 06/04/2017

  • Les présentations des éditeurs : 20/03/2017

Le nouveau chef-d'oeuvre d'Anna McPartlin !

Un livre qui fait rire, pleurer et se sentir terriblement vivant !

A la suite d'un drame, le monde d'Emma, jusque-là rempli de promesses, s'effondre. La jeune femme plonge dans le désespoir. Ses amis font alors bloc autour d'elle pour tenter de lui redonner le goût de vivre...

Comment survivre à la perte et au chagrin ? Quel courage l'existence peut-elle parfois exiger de nous ?

Après Les Derniers Jours de Rabbit Hayes, Anna McPartlin nous offre de nouveau un roman à la fois caustique et profondément émouvant. Servi par un style plein d'esprit et un humour irrévérencieux, Mon midi, mon minuit est une ode à la vie.

Anna McPartlin est née à Dublin. Après une carrière dans le stand-up, elle est devenue romancière. Elle est déjà l'auteur, au cherche midi, des Derniers Jours de Rabbit Hayes, son premier roman publié en France et qui vient de paraître aux éditions Pocket (02-02-17).


  • Les courts extraits de livres : 20/03/2017

La mince ligne bleue

C'était au début du mois de mars, un jour de pluie. Les nuages se soulageaient avec la férocité d'un ivrogne vidant sa vessie après sa quatorzième pinte. J'ai regardé la vitre dépolie en imaginant l'effet de ce déluge sur mes petites culottes secouées par le vent furieux, au-dehors. Puis, baissant les yeux vers le sol, j'ai remarqué un léger jaunissement des joints au pied de la cuvette des toilettes.
Les hommes ! ai-je pensé. Est-ce vraiment si difficile de bien viser ? J'ai médité un instant sur le fait que mon mec était capable de dégager toutes les boules d'une table de billard avec une précision millimétrique et de garer une voiture sur un timbre-poste, mais que lorsqu'il s'agissait de pointer sa zigounette dans la direction d'une cuvette pourtant large, il avait autant de jugeote qu'un collégien qui a pris une cuite. Le rebord de la baignoire était froid sous ma jupe.
Trois minutes.
Ça peut être long, trois minutes. Aurais-je trouvé le temps aussi long si j'avais été en train de désamorcer une bombe ? J'ai commencé à compter les secondes, mais j'ai rapidement laissé tomber. Le miroir avait besoin d'un coup de propre. Bah, je ferai ça demain. J'ai joué distraitement avec le bâtonnet que je tenais à la main, avant de me rappeler que je venais de faire pipi dessus. Je l'ai reposé. J'ai chassé de ma jupe des poussières invisibles, une habitude héritée de mon père, même si bien sûr il ne porte pas de jupes. C'est notre réaction, à tous les deux, quand nous sommes nerveux. Certains se tordent les mains ; mon père et moi, nous nous dépoussiérons.
La première fois que j'ai remarqué ce tic que nous avons en commun, c'est le jour où mon frère, à dix-sept ans, a annoncé qu'au lieu de faire médecine - comme en rêvaient mes parents - il allait se faire prêtre. Ma mère, mortifiée à l'idée qu'un Dieu absent lui vole son fils, a passé une soirée entière à s'égosiller avant de s'effondrer et de garder le lit pendant quatre jours. Mon père, lui, est resté assis sans mot dire, en époussetant son costume. Il n'a rien dit, mais sa déception était profonde. Je me rappelle que ça ne m'a pas fait grand-chose sur le moment. En bonne ado égocentrique, je ne partageais pas les inquiétudes de mes parents sur le sacrifice de Nigel, même si je dois reconnaître que c'était un peu la honte, pour moi, d'avoir un curé dans la famille.
Nous n'étions pas très proches, à l'époque. Lui, c'était l'intello par excellence, rat de bibliothèque, exalté, politisé. Il était travailleur, sortait les poubelles sans qu'on le lui demande, suivait Doctor Who avec zèle. Il ne fumait pas, ne prenait jamais une cuite et ne s'intéressait pas aux filles. Pendant un temps, j'avais pensé qu'il était gay, mais cette idée m'avait passé quand je m'étais rendu compte que pour être gay il fallait être intéressant. Nous avons grandi, depuis, et même si je ne pourrai jamais comprendre son dévouement absolu au Tout-Puissant, tout ce qui faisait de lui un ado barbant a fini par donner un adulte fascinant. Le père Nigel est devenu un de mes meilleurs amis.


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