1989. Le monde est encore régi par les règles de la Guerre froide et des affrontements entre bloc soviétique et bloc américain. C'est dans ce contexte que s'ouvre, à Londres, une conférence internationale sur l'information. Tromelin, le chef de la délégation française, a été nommé là à son grand étonnement et contre son gré : "ce n'est pas pour rien que j'ai choisi l'Asie comme terrain de pacage. Pour ne pas me sentir trop directement concerné, donc consterné, par la situation alentour". Mais on lui assure, en haut lieu, que son absence d'expérience ne sera pas préjudiciable tant ce genre de conférences n'aboutit, en principe, à rien de concret, les divergences entre les deux blocs étant trop importantes.
Dés lors, comment supporter ce séjour forcé dans un hôtel de luxe, même si Londres offre quelques compensations ? Tromelin décide de tenir un journal où, pendant les dix semaines de conférence, il notera les portraits des membres de chaque délégation, sa méconnaissance de l'Europe lui permettant d'avoir un certain recul pour trouver les manies et les travers des uns et des autres (la description de Margaret Thatcher est irrésistible), à l'Est comme à l'Ouest, chacun restant enfermé dans ses certitudes. S'ajoutent aux intrigues politiques les intrigues personnelles des membres des délégations, à commencer par Tromelin lui-même et Zorica, membre de la délégation Yougoslave.
Mais voilà que, finalement, l'Histoire le rattrape malgré lui : la chute du Mur de Berlin va déstabiliser tout ce petit monde, redistribuer les cartes entre Est et Ouest.
Ce livre est une leçon d'histoire sous forme de roman, une vision de l'intérieur, réaliste et caustique, d'un petit monde de diplomates qui savent, en entrant dans la salle de conférences, que c'est une réunion de plus qui n'aboutira pas vraiment. Tout comme Tromelin, l'intérêt du lecteur monte en intensité au fur et à mesure de la lecture, au fur et à mesure des intrigues et des évènements. Jusqu'à cette fin surprenante mais intéressante malgré tout.

Une conférence internationale comme tant d'autres. Minuscule monde clos où s'affrontent les intérêts des États, mais aussi s'entremêlent les intrigues personnelles de leurs représentants.

Elle s'ouvre à Londres en octobre 1989, rassemblant tous les pays européens. Nul n'en attend rien. Même si Gorbatchev et sa perestroïka laissent pressentir de possibles évolutions, on est encore en plein équilibre de la terreur. Du reste, au moment où débute la Conférence, l'Allemagne de l'Est célèbre en fanfare son quarantième anniversaire. Pourtant l'impensable va survenir : quand la Conférence se sépare deux mois plus tard, le Mur de Berlin sera tombé, et, comme dans un jeu de massacre, les démocraties populaires auront été l'une après l'autre balayées.

Tout au long de cette Dernière Conférence de la guerre froide, Tromelin, le chef de la délégation française, tient son Journal. Sous son regard d'ethnologue, s'agite la faune souvent dérisoire, parfois inquiétante, de ses collègues des deux blocs. Englués au départ dans leurs certitudes, ceux-ci vont vite se trouver démunis face à la tempête qui se lève et peu à peu leur arrache tous leurs repères.

Tel un sismographe planté au coeur de ces semaines décisives, le témoignage de Tromelin restitue le tracé du tremblement de terre qui ébranla alors l'Europe et le monde, et en modifia radicalement la trajectoire.
Avec une verve impitoyable, le texte cerne, dans ce ghetto qu'est une conférence diplomatique, le destin d'un groupe d'hommes et de femmes confrontés à ce à quoi leur métier les avait le moins préparés : un interstice de liberté dans la trame de l'Histoire.

Diplomate, Marc Bressant a participé à des rencontres Est-Ouest qui auraient pu être cette Dernière Conférence. Il a publié plusieurs romans.

SEPTEMBRE

Londres, samedi 30 septembre 1989

Par petits paquets, les délégués de la Conférence ont commencé à débarquer au Carlton. Costumes trois pièces piquetés à la boutonnière et tailleurs Chanel bien décidés à conquérir le monde croisent sans les voir apparatchiks patibulaires et militantes nattées de frais. Aucune tête connue. J'aurai tout mon temps, hélas, pour identifier jusqu'aux plus minuscules verrues sur chacune des nuques présentes.
Car la comédie va durer deux mois ! Deux bons mois même, claquemuré ici, à affronter le Diable ! Un Diable un peu plus présentable, certes, depuis qu'il s'affuble en Gorbatchev. Et l'Enfer ne sera pas tout à fait infernal, puisque Londres, dit-on, est une ville où certains s'arrangent pour survivre. C'est en substance ce qu'on m'a dit à Paris en m'annonçant ma désignation à la tête de la délégation française : j'ai de la veine finalement, la Conférence aurait pu se tenir à Kiev, en pleine époque Brejnev et par -30° à l'ombre.
Bien sûr, personne n'attache la moindre importance à un détail minuscule : depuis mon entrée au Département, j'ai toujours refusé de m'intéresser à ces histoires européennes. Ce n'est pas pour rien que j'ai choisi l'Asie comme terrain de pacage. Pour ne pas me sentir trop directement concerné, donc consterné, par la situation alentour. L'Europe, ma planète natale, est coupée en deux. Une situation abominable. D'une indicible injustice, et tout ce qu'on voudra, pour les peuples pris dans la nasse. Reste, équilibre de la terreur oblige, que les barbelés qui nous séparent sont plantés pour un bon moment encore. «Le Mur de Berlin sera encore là dans cinquante ou cent ans», a prévenu l'ineffable patron de l'Allemagne de l'Est voilà seulement quelques mois. Perestroïka ou pas, Yalta est une donnée aussi imparable que la rotondité de la Terre ! À d'autres, donc, de suivre les interminables conférences Est-Ouest et les microscopiques avancées auxquelles il leur arrive d'aboutir certaines années fastes ! Le désespoir est assez chevillé au fond de nos âmes pour qu'on n'en rajoute pas.