Absurdistan

Micha Vainberg est russe, et riche, surtout depuis l’assassinat de son pere. Mais Micha n’est pas heureux en Russie. Il reve de pouvoir retourner aux USA ou il a fait ses etudes. Il aime le climat, la bouffe (Micha fait 150 kilos de graisse), et surtout il aime Rouenna. Mais voila, avant de mourir, son pere, mafieux de son etat, a flingue un homme d’affaires americain, ce qui s’avere compromettant pour Micha quant a sa demande de visa.

Cent pour cent loufoque, tres irrespectueux, ce roman vaut surtout pour la mise en abime de la propre condition d’immigre de l’auteur et pour la profonde derision cynique qui se degage de son personnage…

A mettre en relation avec “Le dernier amour du president” de Andrei Kourkov ou la pensee si particuliere russe est brocardee sans menagement, la aussi…

Citoyen russe heritier d’un baron de la Mafia, Micha Vainberg vegete a Saint-Petersbourg, entre soirees arrosees avec son complice Aliocha-Bob et repas gargantuesques.
En quittant New York (ou il avait emigre dix ans plus tot), il s’est eloigne de sa fiancee, la belle Rouenna, une prostituee qu’il continue d’entretenir. Malheureusement, elle s’est laisse seduire par Jerry Shteynfarb, auteur suffisant du Traite de branlette a l’usage des jeunes arrivistes… Micha decide de partir pour l’Absurdistan, un petit pays colonise par les compagnies petrolieres americaines.
Enrole dans une guerre civile montee de toutes pieces par les dirigeants sans scrupule de l’Absurdistan, Micha decouvre le cynisme economique et ses consequences catastrophiques pour l’avenir de l’humanite. Cette fable politique, dont le heros est un avatar moderne du Candide de Voltaire, regle, sur le mode loufoque, leur compte au capitalisme et a la mondialisation.

Gary Shteyngart est ne en 1972 a Leningrad (Saint-Petersbourg). Il quitte l’Union sovietique en 1978, arrive aux Etats-Unis en 1979 et s’adapte difficilement a ce pays dont il ne connait ni la langue ni la culture. Apres un diplome de sciences politiques, n’arrivant pas a surmonter son malaise identitaire, il choisit de voyager en Europe de l’Est. De retour a Manhattan, il se met a ecrire. Son premier roman, Traite de savoir-vivre a l’usage des jeunes Russes (Editions de l’Olivier, 2005) a ete traduit dans le monde entier.

Extrait du prologue :

Devine d’ou je t’appelle

Le sujet de ce livre, c’est l’amour. Les 407 pages qui suivent, degoulinantes de ce sentimentalisme russe qui passe pour de la vraie chaleur, sont dediees a mon Papa Bien-aime, a la ville de New York, a ma douce et pauvre petite amie de South Bronx, et a l’INS (Service d’immigration et de naturalisation des Etats-Unis).
Le sujet de ce livre, c’est aussi le trop-plein d’amour. Son sujet, c’est l’art de se faire avoir. Autant le dire tout de suite : je me suis fait avoir. On m’a utilise. Exploite. Jauge. On a su au premier coup d’oeil que j’etais le pigeon ideal. Si pigeon est le mot qui convient.
Peut-etre toute cette histoire de se faire avoir est-elle genetique. La, je pense a ma grand-mere. Ardente stalinienne et fidele collaboratrice de la Pravda de Leningrad avant qu’Alzheimer n’emporte ce qui lui restait de raison, elle fut l’auteur de la celebre allegorie de Staline aigle des montagnes piquant dans la vallee pour cueillir trois blaireaux imperialistes representant la Grande-Bretagne, l’Amerique et la France, leurs miserables corps dechiquetes entre les griffes sanglantes du generalissime. Il existe une photo de moi, bebe, rampant sur les genoux de mamie. Je lui bave dessus. Elle me bave dessus. C’est l’annee 1972 et nous avons tous les deux l’air completement dement. Regarde-moi a present, mamie. Regarde mes dents manquantes et mon bas-ventre enfonce ; regarde ce qu’ils ont fait a mon coeur, ce kilogramme meurtri de graisse accroche derriere mon sternum. S’il s’agit de se faire dechiqueter en ce vingt et unieme siecle, je suis le quatrieme blaireau.
J’ecris ces lignes a Davidovo, petit village entierement peuple de soi-disant Juifs des montagnes, pres de la frontiere nord de l’ancienne republique sovietique d’Absurdsvani. Ah, les Juifs des montagnes. Dans leur isolement vallonne et leur devotion opiniatre au clan et a Yahve, ils me paraissent prehistoriques, premammaliens, meme, semblables a quelque dinosaure miniature doue d’intelligence ayant jadis arpente la terre, le Haimosaurus rex.
C’est le debut de septembre. Le ciel est d’un bleu inalterable, son vide et son infinite me rappellent, allez savoir pourquoi, que nous sommes sur une petite planete ronde frayant sa voie a travers un neant terrifiant. Perchees au sommet de vastes manses de brique rouge, les antennes paraboliques du village pointent vers les montagnes environnantes, et leurs cretes sont couronnees de blanc alpin. De legeres brises de fin d’ete mettent un baume sur mes blessures, et meme l’erratique chien perdu qui rode dans la rue prend une attitude satisfaite et paisible, comme s’il allait emigrer demain en Suisse.
Les villageois se sont rassembles autour de moi, vieillards desseches, adolescents adipeux, caids locaux aux doigts ornes de tatouages des prisons sovietiques (d’anciens amis de mon Papa Bien-aime), jusqu’au rabbin octogenaire borgne et deboussole qui pleure a present sur mon epaule, murmurant dans son mauvais russe combien c’est un honneur d’avoir un Juif aussi important que moi dans son village, combien il aimerait me gaver de crepes aux epinards et d’agneau roti, me trouver une bonne epouse locale qui me taillerait une pipe, me donnerait un petit coup de pompe au bas-ventre comme a un ballon de plage en manque d’air.

Je suis un Juif profondement laique qui ne trouve pas plus de reconfort dans le nationalisme que dans la religion. Mais je ne peux m’empecher de me sentir a l’aise en compagnie de cette etrange branche de ma race. Les Juifs des montagnes me dorlotent et me cajolent ; leur hospitalite est debordante ; leurs epinards sont succulents et gorges de leur ail et de leur beurre fraichement baratte.
Et pourtant je meurs d’envie de prendre mon essor.
De m’envoler a travers le globe.
D’atterrir au coin de la 173e Rue et de Vyse, ou elle m’attend.
Mon analyste de Park Avenue, le Dr Levine, m’a presque debarrasse de l’illusion que je peux voler. Gardons les pieds sur terre, aime-t-il dire. Restons dans le domaine du possible. Sages paroles, docteur, mais peut-etre ne m’entendez-vous pas tout a fait.