Acteur et temoin

Dans ce recueil d’articles ecrits entre 1947 et 1955 figurent tous les themes chers a Henri Calet : souvenirs d’enfance dans le quartier populaire de Menilmontant, ou l’on croise des personnages infiniment attachants, visites emerveillees a travers Paris, voyages cocasses qui sont l’occasion de croquer ses contemporains vus par le trou de la serrure, enfin scenes d’anthologie sur la triste condition d’ecrivain…
Cynique, desabuse, Calet ? Non, au contraire, rarement auteur fut aussi sensible que lui. Chacune de ses phrases est un requisitoire contre la misere, incite a la redecouverte des petits bonheurs du quotidien. Et puis quel enchantement, cette extreme fantaisie distillee par Henri Calet, qu’il se prenne un pied dans la gamelle d’un chien, qu’il s’arrete saisi d’admiration devant une asperge d’un kilo ou qu’il se balade avec un roti de veau cru sous le bras !
Acteur et temoin est un livre gai, drole et tres emouvant sur lequel souffle un vent de liberte.

Henri Calet est ne a Paris en 1904. Journaliste, ecrivain, il a signe une quinzaine de livres. Son style si particulier et son humanite debordante en font un auteur a part. Reconnu par la critique, il merite largement de rencontrer les faveurs du public grace a ces chroniques pleines de charme, au moment ou l’on commemore le cinquantenaire de sa mort.

Je jugeais que le coup de feu s’amorcait. Il se faisait une petite queue devant moi. Je me depechais, je me troublais aussi, je baclais mes dedicaces, je signais nerveusement, je me trompais de lunettes (je suis myope et presbyte en meme temps), ce qui causait de fausses manoeuvres : je tendais le livre a un client, en me soulevant legerement de mon siege, au lieu de le remettre a la vendeuse.
Puis, il y avait une periode d’accalmie, de marasme. Il n’etait pas 4 heures encore. Ce qui me contrariait un peu, c’est que je ne pouvais pas fumer. Un pompier semblait etre charge de me surveiller. La demoiselle blonde m’a pourtant autorise, a diverses reprises, a tirer rapidement deux ou trois bouffees d’une cigarette que j’eteignais bien vite lorsque le pompier reparaissait.
La plupart des personnes cotoyaient notre etalage sans se rendre compte de rien. Elles ne me voyaient pas, ou bien elles me prenaient pour un chef de rayon. On ne comprenait pas que je vendais aussi des articles. Certaines d’entre elles paraissaient frappees par le disque pendu au-dessus de ma tete, m’examinaient avec mefiance, tournaient autour de nous, et s’en allaient. Le gout de la litterature n’est pas encore aussi repandu qu’on le croit.