Aquaforte

Chapeau bas L’Atalante, et merci de m’avoir donne l’occasion de lire ce petit bijou. Aquaforte est un OLNI, entendez par la un Objet Litteraire Non Identifie. Ce n’est pas de la fantasy, ce n’est pas vraiment non plus du fantastique et encore moins de la science-fiction : c’est nouveau, c’est totalement original. K. J. Bishop a ecrit un roman formidable, tant par une ecriture remarquable que par une ambiance forte, sombre et sale, qui colle a la peau. Nous naviguons au fil des pages dans un monde a la fois proche et totalement different du notre. On perd ses reperes, mais au lieu de se raccrocher a ce que l’on connait on se laisse porter par le texte.
Depuis La Horde du Contrevent d’Alain Damasio qui avait recu le Grand Prix de l’Imaginaire en 2005, je n’avais pas ressenti une sensation aussi forte de decouvrir quelque chose de reellement nouveau.
C’est formidable et en plus c’est en un seul tome !

Fuyant une revolution avortee, Gwynn le soudard et Raule la chirurgienne itinerante arrivent dans la cite d’Escorionte ou regnent luxuriance et corruption. L’un se met au service d’un trafiquant d’esclaves, l’autre s’etablit dans un quartier misereux pour y pratiquer son art.

Mais une graveuse du nom de Beth attire Gwynn dans un univers ou l’art subvertit le reel, ou la raison s’etonne et bascule. Le sphinx et le basilic figures dans son eau-forte enigmatique seraient-ils davantage que des signes ?

Et, tandis que Raule enregistre les maux d’une ville feroce et decadente, Gwynn, interpelle par un padre lubrique a la magie evanouie, hesite au seuil d’un territoire mouvant ou le reve et la realite s’enchassent pour dessiner une image monstrueuse et poignante de son destin.

Ce somptueux premier roman de l’Australienne K. J. Bishop bouscule les canons de la fantasy. Traduit en une dizaine de langues, il a ete salue par la critique ainsi que de nombreux auteurs tels que Michael Moorcock.

Hormis les fantomes qui hantaient ses reves, Raule n’avait croise aucun visage connu, ami ou ennemi, depuis plus de dix-huit mois. Bien qu’elle envisageat de temps a autre de quitter le pays, elle trouvait son existence trop solitaire depuis quelque temps, elle avait decide d’y rester. Un verre lui ferait du bien, et, si possible de l’eau pour un bain. Elle alla au bar. Personne. Une forte odeur lui saisit les narines.
En regardant derriere le comptoir, elle decouvrit le cadavre d’un vieil homme : l’aubergiste, certainement. Un objet lourd et tranchant lui avait defonce le crane comme une coquille d’oeuf. Le sang autour de lui etait encore frais. Sur une etagere derriere le bar etaient alignees quelques bouteilles, mais Raule decida de se passer d’alcool pour le moment. Dans le mur du fond, on devinait un espace entre deux plaques de ferraille, et une autre piece au-dela. Sans un regard pour les quatre types, elle se dirigea vers cette breche.
Arrete, femme !
Elle ne reconnut pas la voix de sa vieille connaissance a la table. Celle a ses oreilles rappelait un crissement de scories de ferraille. Raule s’arreta net.
Comment est mort ce type, d’apres toi ? demanda l’autre d’une voix trainante.
– Je dirais, repondit Raule sans se retourner, qu’il s’est ouvert la tete en tombant.
Elle entendit quelques mauvais rires. Puis le frottement et le claquement des cartes sur la table lui indiquerent que la partie avait repris.