Bulande

… imaginons qu’on s’aventure dans Bulande sans en rien savoir. Et voila qu’on se trouve d’un coup dans un roman joliment provincial et desuet, a la croisee des chemins d’un Marcel Ayme sans le sarcasme et d’un Giono sans lyrisme. Tout parait si sage. On est chez soi… Il y a le maire, qui s’appelle M. Pirou, et M. Blancpain, le notaire. Et il y a meme l’innocent du village, Pampelone, a la force herculeenne dont le maire pourrait bien etre le papa, mais on n’en dira pas plus. Il y a aussi cet Hotel de la Poste ou regne Mme Tardieu et ou s’attarde le facteur, sous la tonnelle qu’on croit si bien reconnaitre. Ca sent bon toutes les Provences et on entend le chant des grillons. On voit aussi les mouches voler.

Et la, un peu avant, un peu apres, tout se detraque. Mais peu a peu, par deplacements insensibles. Des mouches, il y en a trop, puis beaucoup trop. Un mort aussi, deux morts, trois morts : la comedie de moeurs villageoise tourne au roman policier puis, insidieusement, au conte fantastique… On brule, bien sur, d’aller plus loin dans notre recit de ce conte hallucine dont, un a un, les retournements vous laissent pantois. Nous ne dirons pourtant rien de plus, la quatrieme de couverture en dit deja trop. Tout au plus evoquera-t-on le roman le plus celebre d’une celebre romanciere anglaise qu’inspira l’un des plus grands mythes de l’Antiquite… C’est l’histoire d’un homme qui s’acharne a trop en savoir et ca lui coute les yeux de la tete… Mais nous aussi, nous en disons deja trop…