Dans la chambre du pornographe

Mon personnage est libre, mais ma pensee reste enfermee dans la chambre du pornographe. Cette chambre, je n’en sortirai jamais (et si j’en franchissais la porte, je ne serais jamais que le fils de La Baignoire, age de cinquante-cinq ans…).
La folie rectangulaire est la.
Ces saloperies de murs se referment toujours sur moi ou que j’aille, impossible de fuir, j’ai beau ouvrir la porte des deserts et des oceans, j’echoue toujours entre les cuisses de fer de ma machine a ecrire, une terreur acceleree dans la gorge, a me pisser de trouille dans le froc. Je n’ai pas besoin des autorites legales pour m’enfermer entre quatre murs, je fais tres bien ca tout seul. Mais, si j’accepte volontiers de me retrouver en taule, je veux pouvoir choisir ma prison, mes barreaux, mes verrous, qui surveille ma cellule, qui me fouille a corps et qui ne me fouille pas.