De l’ange a l’huitre

Mes promenades finissaient toujours la, chez la libraire ma voisine. Aux heures creuses, de preference, je parcourais les etageres et tables garnies qui fleuraient bon l’encre et le papier. Je feuilletais un livre, une revue. La proprietaire des lieux attirait mon attention sur tel ou tel ouvrage qu’elle venait de recevoir, privilegiant les gros volumes. Je repondais sobrement que je preferais les petits fours aux pieces montees, que l’on avale d’une traite, dont on fait une bouchee, encore et encore, jamais rassasie. Elle insistait, gourmande, soupesant le poids des paves. Mais sur l’essentiel, nos gouts se rejoignaient : pourvu que les ingredients soient frais et si possible de saison. Puis j’ai demenage. Quand la premiere fournee de “De l’ange a l’huitre” est sortie, toute chaude de l’imprimerie, j’ai aussitot pense a mon amie. J’avais la de quoi flatter ses papilles ! Je suis retournee dans mon ancien quartier. Une boulangere avait remplace la libraire. Je suis entree dans la boutique, ca fleurait bon la brioche et le pain au lait. J’ai commande un pave – tranche, s’il vous plait.

Felicie Dubois

Felicie Dubois

Vous aimez lire, vous appreciez la solitude, le silence. Ce qui ne vous empeche pas de prendre plaisir a la conversation – vous tenez la langue francaise en estime. Vous n’avez pas besoin de distraction : les parcs d’attractions, tres peu pour vous. Vous ne courrez pas l’aventure, la vie de tous les jours vous semble une entreprise deja bien perilleuse. Les romans d’imagination ne vous font aucun effet : a quoi bon se passionner pour des personnages et des evenements n’ayant jamais existe ? Vous souriez volontiers a la maniere d’un gastronome goutant un nouveau plat : sucre/sale pourquoi pas ? tant que les ingredients sont frais, et si possible de saison. Vous aussi vous auriez pu ecrire, mais il se trouve que vous avez mieux a faire.

F D

De l’ange a l’huitre est le huitieme livre de Felicie Dubois.

Comment en suis-je arrivee la ?

Je me suis prise trop au serieux, ou la vie. J’ai attendu le pire, esperant un miracle, mais la vie. Une orgie, et l’ennui. L’effroi atterrant face au que-ca-ici-la-maintenant. Ni cause, ni projet. Un corps, des exces. Laisser venir, s’abandonner. Lacher les mains, tomber de haut. Bruler tous ses vaisseaux. Plus le courage, a peine la necessite. En pure perte, se depenser. Essayer de concevoir le monde sans soi.

J’etais a deux doigts de m’oublier tout a fait lorsque j’ai decide precisement le contraire : devenir moi entierement, mort comprise.