Jackpot mortel a Sun City

Du coin de l’oeil, Mack Bolan apercut le vieux mafieux qui, d’un meuble a tiroirs en acier poli extrayait un revolver. Le Parrain, enchainant les gestes avec la dexterite d’un jeune homme, releva le chien, visa l’Executeur, assurant son equilibre en flechissant les genoux. Le Beretta 93-R et le Coit Cobra tonnerent en meme temps…
La Mafia a brise sa vie… Il brise la Mafia.
Lorsque la Mafia avait provoque la mort de la mere, du pere et de la soeur de Mack Bolan, elle ignorait une chose : au Viet-nam, ses copains avaient surnomme Mack Bolan, le tireur d’elite, L’EXECUTEUR. Sa vengeance etait simple et feroce : tuer. Habite de sa haine, Mack Bolan commenca alors sa croisade meurtriere contre la Mafia. De New York a Chicago, de Palerme a Hong Kong, partout ou la Mafia a instaure son regime de corruption et de meurtre, elle trouvera sur son chemin : L’EXECUTEUR.

Les deux voitures jaillirent a toute allure de la rampe d’acces au sous-sol du siege de la police de Phoenix, virant l’une derriere l’autre sur Washington Street en direction de l’est et prenant de court l’attroupement de reporters agglutines devant l’entree principale, sur la Premiere Avenue. En haut des marches du perron, le porte-parole du Phoenix Police Department acheva comme si de rien n’etait sa declaration officielle, sourd aux crissements des pneus et aux miaulements des sirenes, indifferent au brusque mouvement de reflux de son auditoire.
– Cette arrestation est un grand succes, affirma-t-il en haussant la voix. Et un avertissement pour les narcotrafiquants. Notre ville ne leur sera jamais accueillante !
La foret de micros tendus vers lui se clairsema en un clin d’oeil. Il conclut avec force, en esperant couvrir les exclamations furieuses des reporters qui le gratifiaient de noms d’oiseaux en devalant les marches :
– Nous serons intraitables ! D’ou qu’ils viennent, les narcos n’ont pas d’avenir a Phoenix !
Un Motherfucker ! ponctua cette martiale mise en garde, avant que des grondements de moteur donnent le signal de la course-poursuite. Une nuee de motos s’elanca sur les traces des deux vehicules, qui depassaient deja les gratte-ciel du sud de Heritage Square. L’aeroport international de la capitale de l’Arizona n’etait qu’a deux miles du centre-ville, une affaire de quelques minutes dans la circulation fluide d’un debut d’apres-midi.
Dans la premiere voiture, une Impala portant sur ses flancs blanc et noir l’inscription PHOENIX PD, se trouvaient quatre agents, dont deux en uniforme, assis a l’avant. Le sergent qui conduisait en brulant les feux rouges sans ralentir, avec juste un petit sourire. L’inspecteur place derriere lui fermait chaque fois les yeux, machoires serrees.
A l’arriere de la Plymouth banalisee qui les suivait, deux detectives encadraient une silhouette dissimulee sous un impermeable clair. Lorsque la plus rapide des motos lancees a leur poursuite rejoignit la Plymouth et qu’un photo-reporter braqua son teleobjectif vers ses occupants, le policier le plus proche detourna le visage, mais s’arrangea pour lever le bras et montrer les menottes dont un bracelet enserrait son poignet, et l’autre celui de l’homme recouvert par l’impermeable.
Sur le perron du siege de la police, deux ou trois journalistes etaient restes face au porte-parole du PHXPD. Une voix feminine demanda :
– Sait-on ce que Felix Valdes venait faire a Phoenix, inspecteur Gray ?
Gray ne regardait plus du cote ou les deux voitures et la meute des reporters avaient disparu, mais dans la direction opposee.
– A part jouer au golf, evidemment…, ajouta la meme voix, d’un ton ou l’indignation percait sous l’ironie.
L’inspecteur Gray se detourna, posa les yeux sur un micro arborant le logo de la station KPHN, les releva pour croiser le regard rive sur lui. Des yeux sombres en colere. Comme d’habitude, songea le porte-parole en faisant la grimace.