Juste pour le plaisir

Une galerie de portraits qui nous promene entre 1987 et 1942, dans une construction epoustouflante.
Paris, Varsovie, Angers, Allemagne, Montreuil, Egypte, Vel’d’Hiv, Espagne.
1941, 1943, 1938, 1942, 1987.
Famille Meier, Rudolph Hess, Georgette Malivoine, Lambert, Zacharie Poletti, les Chambourtin, Germaine, le capitaine Rivet et Ginette sa femme.
Des petites gens, des moins petites, des bons et des mechants, des destins separes qui s’entrecroisent, s’entremelent, se tissent au fil des pages.
On passe de l’un a l’autre, d’un lieu a un autre, d’une periode a une autre.
Mais ce qui est sur, c’est qu’on ne lache pas ce livre qui nous entraine dans un va et vient continuel, et explore le dessous des cartes d’une periode trouble de notre histoire.

Paris, 1942 : le policier Lambert est confronte a une serie de meurtres odieux et inexplicables. Parallelement, il prete la main bien malgre lui a un crime encore plus abominable : la rafle du Vel’d’Hiv et la spoliation des biens juifs. Un demi-siecle plus tard, torture par ce double traumatisme, il repart aux trousses de l’insaisissable Zacharie, personnage proteiforme dont l’inepuisable barbarie semble immortelle…

Mercedes Deambrosis est l’un de ces rares ecrivains qui savent conjuguer l’intime avec l’universel, la petite histoire avec la Grande. Deja, dans son recueil La promenade des delices, elle avait su rendre l’ambiguite et la cruaute d’une epoque terrible – la guerre civile espagnole – a travers une mosaique de personnages qui jamais, bourreaux ou victimes, ne cessent d’etre profondement authentiques. Avec Juste pour le plaisir, elle franchit un nouveau cap, car cette fois c’est un roman qu’elle nous livre : une oeuvre d’une grande ambition, a la structure vertigineuse mais pleinement maitrisee, ou s’emboitent, tels deux monstres gigognes, la barbarie prive d’un individu et le crime d’etat perpetre contre les juifs. Laquelle est a l’origine de l’autre ? Le nazisme n’est-il que l’addition de barbaries individuelles qu’une ideologie retorse desinhibe, le perfectionnement du mal a l’echelle d’un empire ? Ou bien secrete-t-elle ce mal ? C’est a cette question, entre autres, que Lambert, magnifique personnage tourmente par la culpabilite et le devoir de memoire, tente de repondre : sa longue traque d’un monstre si humain n’est pas sans rappeler par moments celle du capitaine Langlois dans Un roi sans divertissement. Eblouissant thriller metaphysique, Juste pour le plaisir ne fournit aucune reponse definitive aux vastes interrogations qu’il souleve – ce n’est pas la fonction d’un roman – mais il aide a concevoir ce que certains philosophes ont nomme l’impensable : il touche du doigt cette fragile barriere qui separe l’humain de la barbarie.

– Il sera toujours temps, soupire David. Voyons, Lambert, comment ont-elles ete tuees ?
Tous les deux entendent des mots en allemand et la voix du commissaire qui hurle. Lambert se leve. La porte s’ouvre. Les Allemands entrent. David Berstein ne s’arrete pas.
– Avec un couteau, Lambert, elles ont ete toutes les trois egorgees avec un couteau. On tue au couteau par plaisir, Lambert, n’oublie pas ca, juste pour le plaisir.

1940-1945 : un homme, sous plusieurs identites, parcourt l’Europe. En toute impunite, il collabore avec l’ennemi et tue. Des annees plus tard, un commissaire, hante par les annees noires de l’Occupation, et un officier, condamne a Nuremberg, essaient de retrouver sa trace. De trouver un coupable.
Juste pour le plaisir est un roman qui a le rythme du thriller. Mercedes Deambrosis brosse une galerie de portraits impressionnante : petites gens, salauds, trouillards, naifs, crapules, femmes violentes, femmes ecrasees. Tous sont pris dans la tourmente de l’Histoire. Tous se croisent et se perdent. Tous nous posent la question a laquelle nous ne connaissons pas de reponse : a leur place, qu’aurais-tu fait ?

Mercedes Deambrosis a 53 ans et vit a Paris. Entre autres ouvrages, elle a publie La Promenade des delices, aux editions Buchet/Chastel.

Paris, rue Gregoire de Tours, 1987

Une fois, il a essaye de me passer par la fenetre. Rires.
Ma mere l’en a empeche, elle est restee deux mois a l’hopital. Je ne suis pas allee la voir, ni mon frere. Silence.
Une autre fois, il a balance ma tete contre le radiateur. Un radiateur en fonte. J’ai encore la cicatrice, la.
Il decouvre le haut de son front, sous la frange. Une mince balafre a peine plus foncee que la carnation originelle de la peau. Il a la peau tres pale, ridee. Si elle avait ete plus longue, elle aurait rejoint le sourcil en un angle parfait.
J’en ai pisse du sang. Le visage, ca pisse toujours beaucoup de sang. C’est comme l’oreille.
– Qu’est-ce qui vous est arrive a l’oreille ?
Il porte la main a son oreille.
– Qu’est-ce qui vous est arrive a l’oreille ? Il se tait. Remue sur la chaise.
– Ca pisse toujours beaucoup de sang, l’oreille, le visage, c’est tres…
Silence.
– Impressionnant ce que ca peut pisser comme sang, l’oreille.
– Vascularise ?
Il hesite. Oui, c’est ca.
Vascularise.