Le rire de la grenouille : petit traite de philosophie artisanale

Nous sommes aujourd’hui, face a notre avenir incertain, comme nos ancetres qui craignaient de ne plus voir le soleil. La reponse a cette peur qui parfois nous agite reside dans les contes et leur sagesse immemoriale. Eux seuls savent transformer les menaces en miracles. Mais encore faut-il les ecouter.

Fais comme moi, disent ces simples recits. Ne sois rien qu’une conscience eveillee, capable de capter tout ce qui peut la nourrir. La grosse patte du lion ne peut capturer le papillon. Face a la mort, aux pouvoirs, a tout ce qui enferme, sclerose ou petrifie, sois un papillon.

Scheherazade invente et dit des contes pour tenir la mort a distance. Et la vie prend le dessus. Ainsi les contes ont traverse les pestes, les guerres ou les revolutions. De page en page, Henri Gougaud les interroge et ils lui repondent : Imite-moi et tu survivras. N’aie pas peur de te transformer sans cesse.

A la fois drole et apaisant, ce recit singulier, truffe d’histoires, est un vrai livre de sagesse.

Henri Gougaud, auteur de chansons, homme de radio, pionnier du renouveau des contes, est l’auteur de nombreux ouvrages (romans, recits, recueils, essais divers), parmi lesquels : Le Grand Partir (roman, Grand prix de l’humour noir, 1978) ; L’Arbre a soleils (1979) ; Belibaste (1982) ; La Bible du hibou (1993) ; Les Sept Plumes de l’aigle (1995) ; L’Homme qui voulait voir Mahona (2008).

J’imagine, dans une clairiere de la foret du temps, une troupe de pauvres gens accroupis au seuil d’une grotte. C’est le crepuscule. Le soleil vient de disparaitre derriere les arbres. Comme chaque soir, ces hommes, ces femmes s’inquietent. Et si cette fois il ne revenait pas, ce pere lumineux qui tous les matins nous reveille ? Si cet etre prodigieux qui fait toutes choses vivantes nous abandonnait a la nuit ? J’imagine, au milieu d’eux, une mere. Elle s’effraie, elle aussi. Elle serre contre elle son enfant. Il geint, il a froid, est mal. Et voila que ce soir-la l’angoisse de ce fils, dans l’obscurite ou ils sont, lui est soudain plus insupportable que celle qu’elle-meme eprouve. C’est ainsi que lui vient l’amour, l’oubli de soi dans le souci de l’autre. Et l’amour lui inspire la premiere berceuse, le premier conte, la premiere parole dite pour attendrir la nuit, pour temperer la peur. Sa voix n’est qu’un murmure imprecis mais rassurant, cahotant mais brave. Elle ne sait pas, personne ne sait que cette parole chantonnee a l’oreille de son enfant est le premier surgissement de la source qui deviendra, un jour, le vaste fleuve de toutes les litteratures humaines.