L’echarde du silence

Frederique Martin ne nous raconte pas des histoires, non, elle les ecrit, et l’histoire procede surtout de la voix qui la porte, des mots, du rythme, de la pensee qui nait comme sous la plume pour dire ce qu’est vivre dans notre monde d’aujourd’hui. Pas de decor historique, de sequins, de dentelles, pas de voyages dans le temps ou l’espace, non plus que d’intrigue au sens enigmatique mais une certaine retention du sens pour mieux tenir l’attention dans les zones subtiles d’une piste c’est ainsi que l’erotique du texte devoile lentement les petits faits de chaque jour dans leur profondeur.
Un livre d’amour qui commence par Je le hais, cela etonne et detone. Mais la haine est de l’amour sans emploi. Frederique Martin le sait, qui accompagne de mots pudiques un lecteur improbable, un inconnu dans un supermarche ou un nevrose paralyse d’angoisse devant une porte, pour nous dire que l’autre existe, et qu’il aimerait vivre aussi, pas seulement sur le bord gris du monde, poussiere. Dans des moires variees, qu’il s’agisse d’un emmerdeur de petit chat, d’un fils parti de la maison et de sa tardive lettre, ou, dans Le Cri du guerrier, de faire entendre : Chez nous on chante parce que la joie etouffe la faim, tout nous porte a penser et a sentir que notre nouvelliste ecrit par amour – qui est la seule source de l’ecriture.

Olympia Alberti