Les goulags mous

Voici enfin reedites LES GOULAGS MOUS, la saga du futur de Jacques Mondoloni, dans une version revue et condensee, comportant deux parties, La Brigade des Telepathes, et Carthage en Amerique. Publies au Fleuve Noir dans les annees 84/85, en guise de reponse au 1984 d’Orwell, Les Goulags Mous sont toujours d’actualite.

Dans un avenir indetermine mais proche de nous, une immense Federation d’etats est nee, d’origine totalitaire. La paix, la securite regnent sur notre planete. Il faut etre fou a lier, fou a tuer, pour songer au crime. Les telepathes de la P.E. (police d’Etat) qui veillent sur le Regime, comme des chiens de garde, ont tot fait de vous denoncer au Mouchard, l’ordinateur biologique de la police, ou sont stockes les cerveaux de leurs clones.
Tout va bien dans le meilleur des mondes… ?
Evidemment non, car il arrive que certains chiens de garde mordent leur maitre.

Il reste cependant un espace de liberte dans la Federation. Mais c’est un enfer climatise avec des sautes de climatiseurs. L’hiver en ete, une saison en toute saison. New York a pierre fendre, New York a pierre fondre, selon les heures.
– Le temps est detraque… dit le New-yorkais moyen, sous les bombes sonores federales qui s’abattent journellement sur les chantiers de la ville.

Philip Burguest, specialiste en beton, ne sait pas vraiment qui est cet ennemi, tombant du ciel, qui menace ses projets de batisseur. Et que veut cet etranger, ce Richardson, ce telepathe renegat, qui a traverse la frontiere incendiaire et se dit porteur du vieux reve americain….

Jacques Mondoloni, ecrivain touche a tout, est l’auteur d’une vingtaine de romans, de plusieurs recueils de nouvelles, et de quelques pieces de theatre, qui abordent tous les genres litteraires. Il a obtenu le Prix de la Science Fiction Francaise pour Papa 1er, publie dernierement aux editions Melis.
Avec Les Goulags Mous il signe la son chef d’oeuvre.

Luciano Melis

J’ai tout essaye pour me soustraire, mais personne n’y est arrive, on est tous des additionnes.

Emile Ajar

Le nez en marmite de Fussier, mon geolier, reparait sur le mur TV de ma cellule : c’est l’heure de me tourmenter.
– Tu sais a quoi je pense ? demande-t-il, avec un sourire en coin qui coule sous ses narines.
Je sais a quoi il pense : seule la retransmission des courses egaye, en fin d’apres-midi, ses traits ingrats, sa laideur manieree, fac-simile de tous les visages de brutes que les feuilletons televises proposent au public pour le divertir ou le faire fremir. Mon geolier ambitionne de leur ressembler. Mais sa mechancete ne va pas plus loin que le bout de son nez. Elle n’a pas reussi a maquiller ce qui lui tient d’ame car son appat du gain, si naif, humanise nos rapports. L’espoir de toucher le tierce, grace a mes previsions, inverse meme nos rapports. Je me venge alors des humiliations quotidiennes en lui repondant invariablement :
– Je ne connais pas Tordre d’arrivee.
– Pourtant, t’es telepathe…
– Oui, mais la premonition, c’est pas mon genre…
– C’est quoi ta specialite, alors ?…
– La lecture et la transmission de pensee.
– Et la trahison ! eclate-t-il, avec une voix de justicier paye aux tremolos.
Fin de l’episode. Il quitte la scene comme un cabot qui n’a trouve personne pour l’applaudir.