Maos

Morgan Sportes – 19/09/2006

1975, les anciens maos commencent a se ranger des voitures, ils enterrent leurs ideaux et leurs cocktails Molotov, decouvrent le plaisir, l’argent, le pouvoir : les chiens hurlants du marxisme-lenisme deviennent les chiens couches du nouveau capitalisme – ou ses caniches de garde. Jerome est de ceux-la : il a naguere pose des bombes, participe a des enlevements, crie vive la revolution culturelle proletarienne chinoise. Aujourd’hui il a un bon emploi dans l’edition, une fiancee cadre dynamique, un cabriolet, un appartement et il veut des enfants. Etre comme tout le monde enfin. N’etre plus un heros : jouir ! Mais son passe le rattrape. Des anciens camarades, purs et durs, veulent le reintegrer dans leur bande. Un certain Obelix lui remet un revolver enveloppe dans du papier kraft… Ainsi commence ce roman haletant.

Jerome s’affole. Mais qui sont ces ex-camarades qui le persecutent ? Sont-ils manipules ? Par qui ? N’auraient-ils ete tous, depuis toujours, que des marionnettes programmees par une main invisible ?

Au fil de ce roman, construit comme un thriller detourne, nous sont revelees les coulisses de ces annees de plomb : magouilles des services secrets, polices paralleles, terrorisme, provocations, ententes apparemment contre nature : Mao, Nixon, Brejnev. Les individus se metamorphosent en pantins d’un theatre d’ombres.

Morgan Sportes est ne a Alger en 1947. Il a publie, chez Grasset, Outremer (1989) et L’Insense (2002).

Elle se debarrassa de son peignoir et, reprenant Jerome par la main, l’entraina presque en courant au rayon cuisines, passant en revue avec lui les eviers en faience, les eviers en metal, les placards de rangement a portes ou a glissiere, les cuisinieres (Celles a gaz ont leurs avantages, les electriques ont leurs inconvenients, assurait le vendeur zele). Ils apprirent les secrets du four autonettoyant et de la friteuse sans odeurs. Les questions de Sylvie au vendeur etaient precises, elle faisait le tour du probleme en vraie journaliste professionnelle ; les reponses du vendeur etaient eloquentes : aussi techniques fussent-elles, elles recelaient quelque chose du froid lyrisme de la poesie constructiviste russe au temps glorieux des debuts de la revolution. Jerome, spectateur muet, ecoutait leur dialogue avec un emoi tendre, mais que mitigeait, remontant du plus obscur de son etre, on ne sait quel sentiment de honte aussi. Il etait la, mais il n’etait pas la. Etait-il bien lui-meme ? Qu’est-ce que je fais ici ? Il avait l’impression qu’entre lui et les mots, les choses, les etres, se creusait parfois une distance vertigineuse. Il avait honte : cette sale honte, qu’ils lui avaient collee, eux, les autres, comme une incurable verole, cette sale puritaine honte. Le Non – leur Non ! – venait ainsi souvent salir son Oui. Ils ne m’auront pas, ils ne m’auront plus !