Paquebot

Un bon roman qui nous entraine dans le monde tres particulier des croisieres. Aventures maritimes, intrigues financieres et amoureuses avec tempete en prime.
Une lecture distrayante pour l’ete.

Charlotte Etasse – 01/06/2007

Claire Lamarre – 09/05/2007

C’est un roman d’aventures, un livre qui raconte des histoires.
C’est l’histoire d’une croisiere sur l’ocean Indien, une croisiere un peu speciale baptisee croisiere mystere.
C’est l’histoire d’un paquebot qui s’appelle Imperial Tsarina, un vieux paquebot rondouillard dont l’armateur est grec et l’actionnaire russe, ce qui va lui valoir beaucoup d’ennuis.
A bord, ils sont venus ils sont tous la, le capitaine courageux, le savant amoureux, le theologien libertin, le chef mecanicien a particule, le financier sentimental, le magicien jaloux, l’animateur qui lit Homere. Sans oublier Svetlana, la sulfureuse danseuse russe.
C’est une comedie qui aime les coups de theatre et les declarations d’amour. Il y aura meme des morts, mais la fete continue. Les passagers voulaient du mystere et des surprises : ils sont servis.
Et en plus ils s’amusent. Nous aussi.

Paquebot est le vingt-sixieme livre d’Herve Hamon (Generation, Besoin de mer, L’Abeille d’Ouessant, Le Vent du plaisir, etc.) et son premier roman.

La coursive qui conduisait au restaurant etait affligee d’une decoration speciale. Tentures aux fenetres, aquarelles aux murs, arche de rideaux a volants. Et comite d’accueil. Chaque soir, les quatre meneuses de la revue attendaient les dineurs en tenue de combat. Cette derniere variait suivant le theme du spectacle. Hier, elles etaient tsiganes. Aujourd’hui, elles dansaient le cancan. Elles se tenaient, donc, devant la grande porte, jupe ecarlate relevee a deux mains, en culotte blanche et porte-jarretelles noir, epanouies sur commande. Un photographe, bien sur, etait de la partie (huit dollars le petit format, quinze le grand) et invitait les hommes a prendre la pose entre deux creatures. Moulin des amours, tu tournes tes ailes, serinaient les haut-parleurs.
Korb ralentit le pas pour mieux voir les filles, et plus longtemps. Elles etaient ravissantes. Des Russes aux longues jambes, a la peau rose. Elles avaient l’arrogance de la beaute, de la jeunesse, et plus encore : l’absolue determination des transfuges qui ont gagne l’autre rive. Korb avait frequente l’ex-Union sovietique pour toutes sortes d’echanges, de colloques et de programmes. Il avait taille sa route a bord de wagons incroyablement lents, guettes par des hordes de chiens a chaque arret. Il se rappelait le defile des bouleaux sur la vitre, durant des nuits entieres. Il se rappelait aussi la maniere dont beaucoup de jeunes femmes, par moins vingt degres, s’obstinaient a marcher en talons hauts sur la glace, a refuser la silhouette engoncee, desexualisee, de la babouchka toute ronde, a braver la deche et les elements, superbes. Depuis, il ne tolerait plus 35 les blagues anti-blondes.
Une des quatre danseuses le troublait. Elle chantait aussi. Et bien. La veille, malgre Pajetta dechaine sous les projecteurs dans le role de Monsieur Loyal, il n’avait pu quitter le theatre a cause d’elle. Peu importait la fausse puszta et tout le bazar. Cette femme avait une voix et surtout un timbre qui vous arrachaient la tripe et la testosterone.