Paris ne finit jamais

A l’occasion d’une conference qu’il doit donner a Barcelone, un ecrivain revient sur ses annees de boheme et d’apprentissage litteraire a Paris. Sous la figure tutelaire d’Ernest Hemingway, il dit son amour pour cette ville a travers les souvenirs de ses premiers pas dans l’ecriture. Maniant en maitre l’ironie et la digression, Enrique Vila-Matas nous offre une promenade decalee, a la fois tendre et grincante, dans la mythique capitale.
Tenant a distance un monde plein de desillusions, l’auteur de Paris ne finit jamais s’en est cree un de rechange […]. Un monde magnifique, drole et cruel, qui reussit l’exploit de nous parler a chaque page de celui dans lequel nous vivons, meme quand il feint de s’en detourner absolument.
Raphaelle Rerolle, Le Monde des livres

Ne a Barcelone en 1948, ou il vit encore aujourd’hui, Enrique Vila-Matas est l’un des ecrivains espagnols les plus importants et les plus originaux de sa generation. Son oeuvre est traduite en onze langues. Recompense par de nombreux prix, Enrique Vila-Matas a recu notamment le prix Herralde en 1990 pour L’Abrege de litterature portative ; le prix Romulo Gallego, une des plus hautes recompenses de la litterature hispanique pour Le Voyage vertical en 2001 ; et le prix Medicis Etranger, en 2003, pour Le Mal de Montano. Son dernier roman, Dr Pasavento, a paru en 2006 aux editions Christian Bourgois.

Il faisait froid et il pleuvait et, oblige de me refugier dans un bar du boulevard Saint-Michel, je n’ai pas tarde a me rendre compte que, par un curieux hasard, j’allais repeter, rejouer la situation du debut du premier chapitre de Paris est une fete, quand le narrateur, par un jour pluvieux et froid, entre dans un cafe plaisant, propre et chaud et hospitalier du boulevard Saint-Michel, pend son vieil impermeable au portemanteau pour le faire secher et accroche son feutre a une patere au-dessus de la banquette, puis commande un cafe au lait, commence a ecrire un conte et est tres trouble quand une jeune fille s’assied, toute seule, a une table pres de la vitre.
Meme si j’etais entre sans impermeable ni feutre, j’ai commande un cafe au lait, petit clin d’oeil a mon Hemingway adule. Puis j’ai sorti de la poche de ma veste un cahier et un crayon et me suis mis a ecrire une histoire qui se passait a Badalona. Et comme a Paris, la journee etait pluvieuse et tres venteuse, j’ai commence a decrire un jour semblable dans mon conte. Tout a coup, nouvelle et fantastique coincidence, une jeune fille est entree dans le cafe, s’est assise, toute seule, a une table pres d’une vitre et proche de la mienne, puis s’est mise a lire un livre.