Petit eloge de l’enfance

Cinq-Six-Mouches avait decide qu’il trouverait le nid du heron, ce qu’ils etaient tous apparemment incapables de faire dans la region, tous autant qu’ils etaient, tout juste bons a lever le nez et a s’exclamer quand le heron passait. Mais lui trouverait le nid.
Il le trouverait au bord d’un des etangs du pays des etangs, comme on decouvre, dans les livres, les Mines du Roi Salomon ou la Vallee des Dinosaures, et il en reviendrait couvert de gloire pour avoir reussi ce que plus personne n’etait capable d’accomplir.

inedit

Il ne faut jamais croire les gens qui vous disent qu’il fera beau demain. Ce sont des menteurs pathetiques ou des illumines, je ne veux pas penser une seconde qu’ils agissent par sceleratesse.
Il ne faisait pas beau.
Deja que toutes ces annees passees s’etaient definitivement englouties au fond de quelque tourbillon necessairement liquide, comme il en existe dans les noiretes de certains lacs, sournois, meme pas visibles en surface.
Ce n’est pas tant qu’il ne faisait pas beau, mais surtout il pleuvait. Il pleuvait a la facon qu’il pleut ici – en un instant, presque a la seconde, je me suis souvenu. La pluie sur le paysage vert et gris, immuablement, exclusivement vert et gris, pour ne pas dire vert-de-gris. Les gris, en peinture, sont accessoires a toutes les couleurs, mais en l’occurrence, ici, c’est tout de meme plus volontiers le gris et le vert, sur fond de brumes pendues comme des guenilles aux pentes de la montagne. Les fumees de l’humide qui remontent entre les cimes une fois l’averse desamorcee. Regarde : les renards fument ! disait mon pere. De cette phrase il me souvient toujours et, allez savoir pourquoi, en meme temps, je revois ses yeux, et je retrouve a mes narines l’odeur de tabac et de sueur qui impregnait la bande de cuir de sa casquette…
Il ne faisait donc pas beau. Moi, je m’etais attendu a des retrouvailles au grand soleil, dans la chaleur et les ors d’un de ces etes de la-bas, au meilleur bout de l’histoire, quand nous allions dans de vastes shorts et de laches maillots de corps qui mechamment remettaient a leur place dans nos maigreurs preadolescentes les pretentions mensongeres tarzanesques que nous ne craignions pas d’afficher.
Mais il pleuvait.
Je n’aurais jamais imagine hier encore, ou il y a simplement un instant, que le present puisse a ce point se reveler bancal, a ce point ne pas tenir debout.
Il n’y avait plus rien. C’est-a-dire d’autres choses. Je pensais revenir chez moi et j’arrivais tout simplement en ailleurs au terme d’un grand voyage – pas loin de la derniere gare. Meme les montagnes qui cernaient l’endroit me sont parues fatiguees et comme tassees, frileuses sous la pluie, davantage voutees, je ne sais pas comment le dire, differentes en tout cas.
Je suis alle a la maison, d’abord. Je ne pouvais ne pas aller a la maison, d’abord. C’est-a-dire… non seulement je le pouvais mais j’aurais du sans doute ne pas commencer par cette extremite du souvenir, sauf que mes pas m’ont amene la sans que vraiment je les commande et je me suis laisse porter en oubliant de reflechir.
Je l’ai deja note ailleurs, a une epoque reculee ou j’ecrivais encore a plaisir : la maison de l’Oncle Elian et de la Tante Irene avait tout pour seduire un enfant, sans aucun doute tout particulierement l’enfant que j’etais et jusqu’a ce que des annees additionnees par megarde fassent de moi, des avant la mort de mon pere, une sorte de mauvais garcon hirsute et renfrogne eternellement vetu de jeans et d’une sorte de cire simulant au plus proche le blouson de cuir noir que je ne pouvais evidemment pas me payer.