Zoli

Le dernier roman de Colum McCann dresse un portrait magnifique d’une tsigane devenue poetesse et qui porte un prenom de garcon : Zoli. Pour Zoli, tout commence mal : son peuple est opprime et sa famille meurt de facon cruelle.
Zoli est la seule survivante avec Stanislas, son grand-pere. Ils vont partir en roulotte et celui-ci va lui apprendre a lire et a ecrire, choses interdites aux femmes tsiganes.
C’est surtout la sensation de liberte, la non-appartenance qui se degage du roman. Zoli n’appartient a personne pas meme a l’anglais qui tombe amoureux d’elle. Elle n’appartient qu’a son clan qui ne fait partie d’aucun pays.
L’ecriture de Mc Cann libere ce sentiment.
On peut deplorer quelques longueurs dans le roman mais Mc Cann retrace avec justesse la vie d’un peuple souvent mal considere et qui a vecu de nombreuses violences.
Un beau roman humain.

Gaetan de Salvatore – 23/10/07

Les plaines de Boheme a la France, en passant par l’Autriche et l’Italie, des annees trente a nos jours, une magnifique histoire d’amour, de trahison et d’exil, le portrait tout en nuances d’une femme insaisissable. Porte par l’ecriture etincelante de Colum McCann, Zoli nous offre un regard unique sur l’univers des Tziganes, avec pour toile de fond les bouleversements politiques dans l’Europe du XXe siecle.

Tchecoslovaquie, 1930. Sur un lac gele, un bataillon fasciste a rassemble une communaute tzigane. La glace craque, les roulottes s’enfoncent dans l’eau. Seuls en rechappent Zoli, six ans, et son grand-pere, Stanislaus.

Quelques annees plus tard, Zoli s’est decouvert des talents d’ecriture.
C’est le poete communiste Martin Stransky qui va la remarquer et tenter d’en faire une icone du parti. Mais c’est sa rencontre avec Stephen Swann, Anglais exile, traducteur deracine, qui va sceller son destin. Subjugue par le talent de cette jeune femme, fascine par sa fougue et son audace, Swann veut l’aimer, la posseder. Mais Zoli est libre comme le vent.

Alors, parce qu’il ne peut l’avoir, Swann va commettre la pire des trahisons…

Traduit de l’anglais (Irlande) par Jean-Luc Piningre.

Il longe le lit du ruisseau et 1 immonde paysage se revele peu a peu, les seaux renverses dans un coude plus loin, le landau casse dans les mauvaises herbes, le baril de petrole qui tire une langue rouillee, la carcasse d’un frigo dans les ronces.
Le chien qui vient renifler le devant de la voiture a comme la peau recousue sur les os. Encore une seconde, et les gamins deboulent, se massent contre les vitres. D’un coude qu’il voudrait nonchalant, il abaisse les clenches aux angles des portieres. Il y a un mome assez agile pour sauter sans un bruit, empoigner les deux essuie-glaces et s’etaler sur le capot. Deux autres s’accrochent au pare-chocs arriere et se laissent trainer, pieds nus dans la gadoue. Les filles courent de chaque cote, le nombril a l’air dans leurs jeans taille basse. L’une d’elles tend un doigt en riant, puis s’arrete, net, muette. Le gamin du capot glisse par terre, les patineurs lachent le pare-chocs, et la riviere est soudain la, boueuse, rapide, inattendue. Un coup de volant brutal, les muriers grattent les vitres, le chiendent craque sous les essieux, mais la voiture retrouve le chemin. Les enfants rappliquent a toutes jambes en poussant des cris.
Courbees sur la rive opposee, deux vieilles femmes se redressent avec un sourire en coin, hochent la tete et recommencent a frotter sur les galets des draps gorges de lessive.
Un autre virage serre, une haie d’arbres comme un mur aveugle, un cageot a salades creve dans l’herbe haute, et la, de l’autre cote d’une passerelle branlante, une ruine, se trouve le camp des Gitans, rejete sur une ile au milieu de la riviere : on dirait qu’elle prefere la contourner. Des baraques, des cabanes sans fenetres. Tuyaux denteles, bois disparates, des foulards de fumee au-dessus des cheminees, des toits rapieces en tole ondulee, greles d’antennes satellite. Dans les branches d’un arbre, au fond, un manteau bleu claque au vent.
Il gare la voiture hors du chemin, tire le frein a main, fait semblant, un instant, de chercher quelque chose dans la boite a gants, fouille bien alors qu’il n’y a rien, rien la qu’une seconde de repit. Derriere les vitres, les visages des gamins. En ouvrant la portiere, il entend brusquement la dizaine de radios qui, de l’autre cote, gueulent simultanement des chansons slovaques, tcheques, americaines.
Aussitot les momes lui tatent les manches, lui auscultent les cotes, lui palpent les poches. Il a l’impression d’etre lui-meme une douzaine de mains. Il les repousse d’un geste, crie :
– Ouste !
La voiture oscille en cadence : encore un gosse qui saute sur le pare-chocs. Il gueule :
– Ca suffit, maintenant !
Les garcons haussent les epaules dans leurs vestes en cuir. Les filles aux chemisiers ouverts reculent en ricanant – leurs dents immaculees, le vif-argent dans leurs pupilles. En debardeur, le plus grand des garcons s’avance.
– Robo, dit celui-ci en bombant le torse.
Poignee de main, il prend le jeune homme a part, lui murmure quelques mots a l’oreille.
Il aimerait ignorer cette odeur forte de laine mouillee et de tabac brun. Trente secondes pour conclure un marche : cinquante couronnes, Robo l’emmene voir les aines, et, pendant ce temps-la, qu’on ne touche pas a la voiture.
L’adolescent met en garde sa petite bande, file une taloche au gamin du pare-chocs arriere. Puis ils s’en vont vers la passerelle. De nouveaux enfants arrivent le long de la riviere, certains tout nus, certains en couche-culotte, une fille en tongs sous des lambeaux de robe rose, et c’est la meme qui semble finalement etre partout, belle, ebouriffee, les yeux noirs comme du charbon. Seules leurs chaussures sont differentes.